O Crepúsculo da Tarde – Charles-Pierre Baudelaire

É doce o anoitecer, que é amigo do réu;

Como um cúmplice vem, tão veludoso; o céu

Fecha-se lentamente - ele é uma alcova enorme

E muda o homem inquieto em fera que não dorme.

Desejam-te por certo, ó suave anoitecer,

Estes que sem mentir hão de poder dizer:

Nós trabalhamos hoje! É a tarde que alivia

As almas que devora uma atroz agonia,

O sábio mais tenaz, pesada a fronte em chama,

O cansado artesão que volta à sua cama.

E demônios malsãos, nestes pardos instantes,

Acordam gravemente, como os negociantes,

E movem ao voar o postigo ou a porta.

Através dos clarões que a ventania entorta,

O deboche na rua acende lume infame,

E como um formigueiro encontra o seu forame.

Vai forçando por tudo uma escondida estrada,

Tal como um inimigo a tentar a emboscada;

Move-se pelo bairro, o que o lodo consome,

E como um verme rouba ao homem o que come.

Ouve-se em cada canto a cozinha assobiar,

O teatro estremecer, a orquestra ressonar;

Nas mesas dos cafés, sonoras de remoques,

Vão conversando as cortesãs com os escroques,

Os ladrões que mercê nem trégua alguma têm

Vão logo principiar seu trabalho também,

Docemente forças caixas fortes de bancos,

Para vestir a amante e dormir pelos bancos.

Fecha-te, coração, neste grave momento.

E os meus ouvidos cerra a este horrível lamento

Que vem dos hospitais quando as dores culminam!

Os enfermos a noite estrangula; terminam

O seu destino e vão para o abismo comum;

Vão enchendo o hospital de suspiros. Mais de um

Não virá mais buscar a sopa perfumada,

Junto ao fogão, à tarde, ao pé de uma alma amada.

Deles, a maior parte jamais conheceu,

A doçura do lar, como jamais viveu.

Baudelaire